Étrange exercice, pour un homme qui aura consacré l'essentiel de son temps valide à l'écriture, que celui qui l'amène à considérer son travail selon une perspective inattendue, aussi irréfutable qu'insoupçonnée. À découvrir que parmi la somme de textes élaborés au Long d'une vingtaine d'années, certains, en dépit de leur disparité s'appellent les uns les autres pour articuler la cohérence d'un livre. Cette unité est le fruit d'une épreuve irréductiblement singulière et pauvrement commune, celle de la maladie. Que cette maladie soit celle qui endeuilla la fin du siècle précédent aussi terriblement qu'elle le fait de l'aube de celui-ci ne retire rien à l'universalité de l'expérience. La douleur, si elle peut connaître une infinité de causes, n'a de raison première qu'elle-même, et la nudité sans faille de qui l'endure. Au coeur de la nudité qui fut la mienne, la poésie a posé des jalons, points lumineux dont les halos se sont élargis jusqu'à composer un chemin à la destination déconcertante. Carnet de bord d'une agonie annoncée, puis différée, et enfin surmontée, ce " Carnet d'exténuation " est celui d'une agonie au bout du compte mise en échec, d'une exténuation menée jusqu'à l'exténuation d'elle-même. Jusqu'à la vie peut-être, contre toute attente, et quand bien même tardivement, de nouveau grande ouverte. André Sarcq
