Il a près d'un quart de siècle, on se croyait loin des terreurs de l'An il, mais sournoisement l'heure de l'école et des amours s'était mise à changer. Le narrateur (est-ce moi ?) se réfugiait à la Maladière, au bord des vignes, à l'ombre du mont Afrique, entre Chenove et Morey. Le curé, les vignerons, les vaches et les cancres refusaient de faire allégeance à l'horloge allemande. Les renards, enragés de flairer les premiers placards de l'Occupation, tentaient désespérément une sortie aux lisières du Morvan. Follain nous avait quittés devant une bouche de métro, Perros gravait son ardoise magique, Dhôtel publiait La vie passagère. Verdi s'échappait de prison. L'histoire ne commence ni ne finit. Du mont Afrique au pic de Note, le narrateur boitille, et cultive son nostalgique et précieux cancer. " Je partirai quand il n'y aura plus de raisin ", promet Cingria. Moi aussi. C'est beau d'être un espoir toute sa vie. J.-C. Pirotte.
