Je me souviens de la mort de Roland un très jeune gens. Des jeunes gens morts il y en a tant. Même vivants. Qui comme Roland meurent de leurs propres efforts dans le temps.
Et moi comme voyou de mille ans je dois faire un effort pour déménager dans le temps.
Rappeler Roland parmi les coeurs saignants de ces jeunes gens. Qui dans la lutte et les combats sont perdants.
Et dire avec eux les malheureux: Oh se battre rend heureux même si la défaite est totale.
Connaissez-vous les morts des champs? Tous ceux qui ont poussé et ont pourri dans le temps.
Les entendez-vous autour de nous? Ils sont tous là blancs et partant.
Oui je voudrais ramener Roland ici. Rappeler Roland ici et maintenant comme un frère trop longtemps absent. Le rappeler parmi nous vivant comme un frère trop longtemps absent. Parmi nous jeunes gens comme moi sans combat. Qui restons là sans bras ni voix. Je voudrais vivre la moindre histoire comme un sport de combat.
Moi si petit qui tiens à peine dans le temps. Boxeur à mi-temps. Chevalier errant.
Roland... Hé ho... C'est moi. C'est moi... Hé ho... Roland. Dans mon minuscule habit de combat.
Cuirasse de scarabée mort. Petite épée fendue. Cheval mort à l'abattoir.
Noir liquide. Chanson perdue. Ne t'en va plus. Petit vaudou du chagrin humain: À qui ne se bat pas dans la nuit Roland ne parle pas.
