Clotilde a seize ans. Elle est belle et elle pense, un brin cynique. Elle rayonnerait si elle ne s'ennuyait dans sa province. S'endormir est immoral : elle rompt les amarres, quitte sa maison cossue, un père richissime et part à Paris. Elle flâne beaucoup, vole un peu, puis se met à traduire des romans de l'espagnol. Mais Paris lui enseigne que la province est partout : c'est une façon de sentir. Or elle veut exister librement. La seule façon d'être une femme, c'est de le devenir. La seule façon d'inventer, c'est de faire la révolution.
Une histoire de femme peu banale et une chronique acerbe des années soixante.
