"Un wagon est arrêté dans un terrain vague, mis au rebut, inutile. Déporté pour toujours sous le murmure des câbles électriques qui tranchent les gorges des hirondelles. Sur un de ses flancs, on peut lire PARIS-NICE, en rouge, Il semble intact, pas de trou, pas d'obus dans le métal, pas de crime visible. Pourtant dedans quelqu'un est en train de mourir, c'est ma mère. Elle est là sur ce matelas comme un poisson arraché à l'eau. Elle est si maigre qu'on pourrait reculer si on entrait là, mais là aucun étranger ne vient, il n'y a qu'eux. Une femme et son enfant, elle et lui." Richard Morgiève a choisi d'en finir avec l'écriture issue de sa peine. À travers l'abrupte simplicité de la douleur, Ce que Dieu et les anges rend compte d'un sur-place: l'espace-temps entre la vie et la mort, quand la vie quitte celle que l'on aime plus que tout. Un texte ciselé, juste, où chaque phrase possède un pouvoir d'évocation magnifique.
