Si la qualité d'un roman dépend de la substance du thème, de l'intensité de l'écriture et de la nature du style, Richard Morgiève a tout bon. Son livre est multi-thématique, sa prose hypnotique. Quand à son style, il montre, n'en déplaise aux romanciers qui écrivent des rédactions de khâgneux, qu'on peut pulvériser les virgules, les pauses, pour trouver un autre rythme, plus furieux, entre la corrida et la techno. Richard Morgiève, qui n'a plus vingt ans depuis longtemps, peut non seulement remettre à leur place les sous-produits de Bret Easton Ellis qui passent à la télé, mais leur prouver aussi qu'il en est des mots comme de la sculpture ou de l'art contemporain : ne fait pas de l'art brut ou de l'Arte Povera qui veut. Le délire autour d'une vie mal racontée ne fait pas un livre. Il faut au moins, comme Richard Morgiève, un univers à interroger, des gens à interpeller, des questionnements sur l'homme, ses fêlures, ses amours et ses plantages, ses érections. Avec son titre un peu bizarre, Deux mille capotes à l'heure, Richard Morgiève va sans doute attirer quelques bandeurs mous tout durs à l'idée de savoir comment on fait. Il n'a pourtant rien du pendant masculin de Catherine Millet. Son histoire-fable est plus folle et plus excitante, plus libre et moins codée : ses deux héros s'approchent, s'échappent du banal, se tortillent les neurones lors de crises de folie tendre. On attendait quelqu'un qui sait regarder l'homme, le désir, la ville. On l'a trouvé. --Laurent Galiana--
