" Il restait peu de souvenirs de sa jeunesse : certaines images seule- ment, déformées comme des légendes, et puis de grands trous qui ne l'inquiétaient pas. Il était né, un quinze octobre, dans un petit village de la plaine du Pô, non loin de Mantoue. Ses Parents y possédaient un bien... Mais ces souvenirs-là sont des choses qu'on ne peut pas raconter. Le charme des souvenirs d'enfance est sans doute dans cette faculté d'étirer, d'étendre en tous sens, espace et temps, une journée de soleil, une aventure. Plus qu'une autre, cette partie de notre vie est formée non pas de moments et de gestes successifs, mais de halos et de clartés mêlés. Aussi est-ce une chose décevante et un peu stupéfiante, pour celui qui croit que la vie est fragmentée et racontable, que de considérer cette période. On croyait bien, pourtant, que dix ans, douze ans, représentaient des faits, peu nombreux, mais nets, car on a bonne mémoire. Et pourtant, ce n'est qu'une atmosphère incroyable, formée par alluvions, où se sont déposés les récits familiaux, un rêve étrange et déchiré, un paysage inconnu avec des odeurs résineuses et des buissons plats, les vrais et maigres souvenirs, et les souvenirs beaucoup plus beaux dont nous ne nous souvenons pas."
