Le ring est le propre de l'homme et plus précisément de celui qui écrit. Aimé Ratichaud, auteur chargé d'automnes, arrivé au bout de son encre, ferraille encore pour publier... La prise de bec, l'invective, c'est son terreau, son compost. Gaétan Malinois, frais émoulu des écoles de gestion, récemment parachuté éditeur dans la maison où le boutefeu publie depuis plus d'un demi-siècle, lui fait face. L'affrontement sera inévitable. L'issue inéluctable. Le monde de l'édition s'affiche ici dans tout un cynisme sauvage et désopilant. De son côté, la mère d'Aimé Ratichaud, la Chamaille, n'a jamais été en reste d'une raillerie, d'un persifflage. L'insulte aux lèvres demeure un lourd atavisme familial. Aimé est tout entier enfant de la semonce. Chaque jour alimente sa vindicte contre la terre entière. On s'écharpe pour une broutille, on s'empoigne pour un regard. Théâtre dérisoire et pathétique d'une cruauté d'abord toute rhétorique, puis homicide. Discorde au clair ! Présentez hargne !
