Un séjour et une pièce de travail, où domine au centre, face au public, un imposant bureau. Quand quelqu'un s'assied derrière, on dirait un pupitre de prédicateur. Avec des étagères bourrées de livres. Un coin salon avec une table basse, sur laquelle se trouvent une bouteille ouverte et deux verres qui ont servi. Derrière, une grande fenêtre. D'un côté un coin cuisine ouvert, de l'autre une porte qui donne sur le couloir et la cage d'escalier. La porte est ouverte.

Nous entendons au dehors la voix de Goldfarb.

Non ! Non ! Il faut que je t'épelle le mot pour que tu me croies enfin ? N.O.N. Je ne veux pas faire ça.

Une autre voix aie quelque chose depuis la cage d'escalier. Nous ne pouvons pas comprendre ce qu'elle dit.

Et même si je suis journaliste ! J'écris. Parler, c'est autre chose. Et de toute façon : je n'ai pas le temps.

Nous entendons encore une fois l'autre voix, qui s'est déjà pas mal éloignée.

Je ne le fais pas. Tu as compris ? Je ne le fais pas !

Goldfarb arrive dans la pièce et claque avec humeur la porte derrière lui. C'est un homme d'une cinquantaine d'années.

Singeant le visiteur. «Voyons, ce sont des enfants !» Justement parce que ce sont des enfants. Je suis censé leur raconter quoi ?

Il a une lettre à la main. Jette encore une fois un oeil dessus puis la lance avec humeur sur le bureau.

Il prend une décision. Il insère une feuille de papier dans une machine à écrire IBM démodée et commence à écrire. Lit à haute voix en tapant.

«Cher Monsieur»

Il bute, cherche le destinataire sur l'enveloppe. «Gebhardt»

Il hésite.