I Feuilles, tiges, racines, tout arbre est ce mal du pays, plus bas, comme si nous gênions, nous, les hommes II On ne sait trop pourquoi, un peu de fil roulé autour de la forêt, et c'est la nuit, l'épingle noire, les grandes masses de noir animal. III Vers nous la branche, mais du pays : pas un mot. - La nuit, comme pour dire qu'ayant vécu, c'est bien assez.
