"Cigarettes, whisky et p'tites pépées..." comme le chantait Eddie Constantine. Cela colle, comme une seconde peau, à Georges Lernaf, détective privé. Avec son ami, Emile Dujardin, commandant de police, qui truffe son langage de dictons approximatifs ou incomplets, il est à la recherche de têtes égarées, envolées, disparues: celles qui manquent aux cadavres que semble semer un tueur en série. C'est un ballet de nymphomanes, parfois aux goûts variés, croisant - et plus - hommes d'affaires, avocats et princes de la pègre; et notre privé et notre commandant de police, à crocs, ne peuvent que geindre: "J'ai perdu la tête!". Vont-ils la retrouver? Quand vous aurez, ami lecteur, terminé ce livre, vous le saurez. Mais ne le dites pas à vos amis, vous vous en feriez des ennemis.
