Prokosch tenait particulièrement à ce roman (son dernier, paru en 1972 - et d'abord traduit sous le titre Mon immense Amérique), où son âme cosmopolite rappelait aux lecteurs distraits qu'il se sentait aussi profondément américain... mais à sa façon à lui, qui pour notre bonheur ne ressemble à aucune autre. Nous sommes dans l'Amérique du début du XXe siècle, celle des romans désenchantés de Jack London, et nous suivons l'itinéraire - assez déboussolé - d'une petite frappe du nom de Pancho Krauss : un gamin tôt voué à l'errance, qui sillonne le pays en quête non tant d'aventures (il en aura pourtant son content, point toujours faciles à avaler) que d'une improbable et peut-être introuvable identité. Un grand roman inoubliable qui s'était laissé oublier.
