De quoi la poésie pourrait-elle nous entretenir, sinon de ces lointains rivages à nos portes. dont elle seule, par son langage unique, sait nous convaincre. soulevant le voile sans jamais le froisser ? Est-ce dans l'éternité - est-ce d'infini que tremblent les arbres ? Nous marchons au bord d'un abîme de vertige ou de lumière. sans même sentir les souffles qui passent. Mais pour qui sait voir et entendre. tout devient parole. signes. traces. appels, murmures d'un visage que dessinent les formes d'un monde qui commence en vérité avec la poésie, quand il s'entrouvre sur son propre mystère, tel un fruit sur son noyau, telle l'amande blanche à l'intérieur de la flamme que le poème nous invite à traverser.
