C'est avec beaucoup de complaisance que nous déplorons l'absence de Dieu. Si nous avions seulement une conscience plus vive de notre propre présence, celle que chacun porte en soi comme celle qui vient à nous, si nous apprenions à goûter son mystère, à explorer sa tremblante profondeur, la présence de Dieu nous envahirait du matin jusqu'au soir. Chaque rencontre, pour peu que l'on sache l'accueillir, peut devenir bouleversante, déchirante même, sa nouveauté survenant comme une déchirure dans la trame de nos jours, dans le paysage ordinaire qui s'ouvre d'une éclaircie, d'une perspective inattendue. Unique, elle ne se renouvellera pas : elle dit là quelque chose de totalement inédit qu'il nous faut saisir dans l'instant, sans tergiverser, comme tout ce qui concerne l'être, ne se révélant que par bribes, fulgurations, vives étincelles. Toi dont je ne connais que le nom, tu n'es pas seulement un autre monde qui entre sans fracas dans le mien, un regard différent qui effleure des choses qui me sont si familières en les ravivant, en tirant d'elles d'autres résonances ; un autre monde qui ne prend pas plus de place que le mien et qui disparaîtra quand tu détourneras les yeux, quand tes mains doucement lâcheront ce qui a été tien un court moment ; un monde insoupçonné, étranger, encore inconnu, dans lequel je voudrais entrer juste une fois, et qui m'interpelle comme une invitation au voyage, sans bouger de ma chaise, simplement en te contemplant.
