À l’aiguillage d’une ligne de feu — ligne d’alphabet — la main rate le tournant vers l’armoise. L’horizon des mots se courbe, son pourtour ardent est le cerceau de survivance. Le fauve humain se hérisse devant : la honte rouge ploie le dos, atteindre le saut — en mille éclats l’engage. L’ouvrage des jours du poète s’exfolie, il répond par une dernière ligne — langue à trous. Par-delà, Dieu reprend l’aiguillage : il est aussi transfuge dans la béance.
