L'amour seul engendre l'espace et ne survit que le désir, balle jetée d'un mur à un autre mur, les yeux comme des billes et l'issue toujours plus secrète. Il est des livres dont les mots touchent, ou presque, ce qu'ils désignent. Comme par transparence, s'effaçant devant ce qu'ils veulent transmettre ou faire partager, ils ne décrivent pas mais écrivent ce dont l'auteur vit, ce qui l'a poussé à entamer un chemin d'écriture en rupture avec le monde et ses artifices. Un livre, comme une "supplique du vivants". Viens - ce n'est plus l'heure. C'est le temps qui t'appelle. Plus que du silence. Il tient dans sa main ton souffle et ses chemins. Seule demeure du grand, du vaste - et sous le glacis des vents tout s'efface l'espace est de retour.
