À peine plus haute que trois jolies pommes, je suivais mon grand-père, serrant bien fort sa main. Au gré d’envies sucrées, pour le plaisir des sens et de la promenade, nous arpentions la ville, là, les choux à la crème poudrés et généreux, plus loin encore, les Saint-Honoré et les mokas, tout près de la maison, les pains au chocolat. Au fil de ces itinéraires gourmands, ce grand-père, inlassable conteur d’histoires et de carabistouilles, nourrissait mon imaginaire d’enfant solitaire, ainsi, à l’âge où les gamins se chamaillent en boudant, j’apprenais sans effort la valeur sentimentale d’un gâteau. De toujours, j’ai rencontré des femmes, des hommes, qui, souvent, m’ont offert des recettes, des fleurs, des regards bienveillants, remplaçant bien des mots pour dire une émotion, une bien belle façon de faire des histoires. Entre ces lignes, ils trouvent une place. Il était bien naturel de croire que le monde tiendrait mille promesses si je prenais soin de le déguster avec malice.