Je n’avais pas vu Holmes depuis quelque temps. Mon mariage nous avait séparés l’un de l’autre. Le bonheur parfait dont je jouissais, les nouveaux devoirs et les occupations inséparables d’une entrée en ménage absorbaient tous mes instants. De son côté, Holmes, dont la nature bohème répugnait à tout ce qui avait l’apparence du monde, continuait à résider dans notre appartement de Baker Street, enfoui sous ses vieux bouquins, alternant de semaines en semaines la prise de cocaïne et la résolution de nouveaux cas ; en somme tantôt engourdi par le poison et tantôt dévoré par l’activité extraordinaire de son ardente nature.
