Peut-être que s’il n’avait pas revu la maison de son enfance, un soir par hasard, à l’aube de ses soixante ans, Paul Andreu n’aurait jamais écrit ce livre. Il aura fallu qu’il repasse par cette ville où il a grandi, qu’il s’impose le détour imprévu pour que tout resurgisse: les odeurs, les sons, les jeux, les règles et les secrets bien sûr. On connaît le travail considérable de Paul Andreu architecte (de l’Opéra de Pékin au Musée Maritime d’Osaka, de l’Oriental Art Center à Shanghai à une trentaine d’aéroports à travers le monde…), on découvre ici un écrivain de l’intime et du particulier. Le meilleur chemin, sans doute, pour atteindre l’universel. La maison de Paul Andreu n’est pas celle qu’il a toujours rêvé de construire mais celle qui l’a construit.
