On avance en somnambule au fil des pages d'Adieu Lewinter, suspendues entre rêve et réalité; image à la Chagall d'une inconnue qui flotte comme un cerf-volant, neige omniprésente qui efface les traces. Ces histoires semblent remonter de la mémoire, n'être que le prolongement de l'inconscient. Sur fond de temporalité distendue, de géographie incertaine, Emmanuel Moses recueille ces récits venus d'on ne sait où, non loin de Buzzati et de Perutz, où l'étrange le dispute au fantastique.
