On a tout dit du Dr Watson, l'ami et l'historiographe de Sherlock Holmes. Tout sauf une chose évidente : que c'était un écrivain de génie. Il avait très exactement le génie de Conan Doyle. C'était un romancier de premier ordre, dont les récits ont un charme et une rigueur uniques. Que serait Sherlock Holmes sans lui ? Il l'a crée. Il en a fait un héros fabuleux comme Achille ou Don Quichotte. Savait-on que Holmes s'appelait en réalité Jeremy de son prénom ? C'est Watson qui a trouvé Sherlock.
A l'occasion d'une des enquêtes de son ami, il rencontre une jeune fille délicieuse, Mary Morstan, qui le voit tel qu'il est : beau, jeune, gentil, modeste, tout lumineux d'intelligence. Elle en tombe amoureuse, elle l'épouse. Dans ses mémoires, elle raconte une foule d'aventures, et elle peint beaucoup de personnages qu'elle a connus : Oscar Wilde, entre autres, le professeur Moriarty, Mallarmé, Verlaine, Mrs Forrester qui a aimé Napoléon III et Holmes bien sûr, qui démêle de formidables énigmes.
Car ceci est un roman d'aventures, presque digne de ceux que Watson a composés, et peut-être avec quelque chose d'autre.
