Et soudain, c'est l'écrasement. Une pression quatre fois supérieure à la gravité terrestre, qui nous plaque sur la couchette. Je crois mourir. Que mes yeux sortent de mes orbites. Que mon coeur va exploser dans ma poitrine. Et puis, au bout de deux minutes trente, un arrêt brutal, à l'inverse, nous propulse en avant, fait décoller nos épaules, malgré les sangles qui nous attachent. Avec l'arrachement de la coiffe de protection, la lumière nous envahit alors dans un bruit sourd : l'éjection de notre tour de sauvetage.
Tout va bien. Tout se déroule comme prévu. Nous avons survécu au lancement. Le baril de poudre sur lequel nous étions assis n'a pas explosé. Il a rempli sa mission : nous sommes libérés de l'attraction terrestre.
