On lui trouvait une tête de corbeau et il s'était fait corbeau. Le Corbusier s'était choisi un nom qui tenait de l'oiseleur. Il était extraordinaire, propagandiste, artiste, architecte immensément talentueux. On lui avait élevé une statue colossale. Il régnait. Et voici qu'au cinquantenaire de sa disparition son monument se craquelait. Des nuées d'articles hostiles parurent dans le monde entier. Le souvenir de ses accointances d'avant-guerre et de ses dix-huit mois à Vichy jaillissait entre les fissures. Son goût pour l'autorité, son urbanisme, funèbres oiseaux. Ce qui devait être une commémoration est devenu procès. François Chaslin, dont l'essai Un Corbusier est de ceux qui déclenchèrent cette épidémie d'idées toutes faites, d'accusations, de condamnations et de mauvaise foi, revient ici sur les moeurs intellectuelles telles que nous les observons, à l'âge notamment des réseaux sociaux. Diffamation, plagiat, massification du jugement et recherche du scandale, foutaise, ressentiment y ont pris une place nouvelle. Cet ouvrage, érudit et drôle, est un appel à une histoire qui serait libre, sans tabou, sans passion triste ni rancune. Quantités d'oiseaux y paraissent, laids ou gracieux, fragiles ou cruels, dionysiaques ou parfaitement idiots qui lui font une guirlande et l'enveloppent du bruissement des fables, des mythes et des poèmes.
