Ce livre est le portrait d'un corps anonyme (jamais désigné autrement que comme homme, hommenfant, hommemort), informe presque, à l'enveloppe incertaine et trouée, traversée par des flux, des pulsations de pensée (la sienne sans doute, mais pas seulement). C'est une histoire aussi, mais sous la forme d'un tableau, à la fois immobile et fourmillant d'événements. Surtout, elle n'envisage l'écriture que comme poésie qui défigure la langue pour donner forme à son sujet. C'est un homme tout entier occupé à devenir humain, occupé à naître humain, à n'être, pourrait-on dire : qui préfère ou ne peut être aucun homme en particulier.
