Tout est sombre et glauque. La ville, la nuit. Mes muscles, mes nerfs. Une onde intérieure, en sourdine. Notes répétitives. Seul, un petit vent glacial blanchit l’obscurité. J’arrive chez moi. Enfin. Chez moi, dans mon monde… Là où personne d’autre ne peut m’atteindre. C’est tout au fond de l’avenue, dans le bloc 42. Quinze étages, j’habite au dixième. J’avance, prudent, attentionné. Largo, larghissimo. Je pense à mon lit. Et puis je vois la lumière. Anormale. Scintillante, bleue et orange. Les stridences intermittentes des pompiers. Les hurlements encore muets des flics et des Gardiens Civils. Mauvais signe. Ça doit être grave. Coups de cymbale. Plus j’avance, et plus je suis sûr que c’est dans mon immeuble que le malheur s’est installé. Je fouille mes poches et je jette, dans une poubelle, tout ce qui pousserait les autorités à m’emmerder, pour le simple plaisir d’avoir à poser des questions gênantes. Un canif, un livre de Cioran, des cachets de Protagon. Ce n’est pas le moment d’avoir à faire aux Gardiens qui n’ont, en général, aucun désir d’être logiques. Ou conciliants. Qui n’auront jamais la possibilité de me réconforter ou de me comprendre. Je m’approche, pianissimo, sans paraître trop perturbé. Le moindre froncement de sourcils peut faire de vous une diva dédaigneuse. Du moins un possible suspect. Je ne vois ni feu ni fumée. Si les pompiers sont là, ce sont ceux de la Sécurité Civile et c’est qu’il y a donc un ou plusieurs cadavres. Solo sinistre de guimbarde.
