Derrière la ville, prisonnière de la grisaille de ses fumées et de ses volets fermés, derrière la zone, triste étendue de terre et de houille, à l'ombre d'un bosquet, elle se tient là, sans porte ni volets. Toute cabossée, toute effritée, avec un air penché, on sent bien qu'elle a bien voyagé. Pourtant ce qu'elle est coquette , cette caralotte douillette, coiffée de lampions aux couleurs de fête et au parfum de galette. C'est grâce à Margaux et à ses pinceaux. Elle y retape les rêves oubliés par les hommes devenus trop grands pour leurs rêves d'enfants. Et elle les confie aux enfants qu'on a forcés à devenir grands...
