toi, si tu voulais t'arrêter un instant. Si tu voulais prendre le temps, déplier cette carte. Et puis ! Te confier à son improbable, et si peu fiable, géographie. Si tu voulais, un moment, encore ! Naviguer au gré de ses courants, de ses risées, de ses plis ; t'éprouver à ses climats, ses illusions, ses pores ; te frotter à ses gouffres, ses utopies, ses épaves, tu finirais par entendre, c'est sûr, des fables radioactives, des récits inquiétants, des chansons scabreuses, des légendes farceuses, avec aussi des phantasmes d'aujourd'hui, d'hier, des terreurs d'avant-hier, de demain. Tout ça, expulsé désormais des impeccables atlas et des dépliants touristiques : tes pauvres catalogues d'îles. (Mais, tout ça, par la bouche effondrée des marins, autrefois rapporté ; par ta raison écornée des hauturiers, jadis ressassé ; par le rêve complice des explorateurs et des cartographes, naguère mis en scène.) Et tu renoncerais, probablement, à tes fusées.
