Une ceinture marron cintre sa longue veste, Innamo la caresse au travers de ses gants en cuir. Adossée aux pierres froides d'une façade, elle observe le groupe de marginaux plus loin. L'un d'entre eux se détache, elle s'avance et l'embrasse. Quelque chose glisse de main en main, et ses talons claquent déjà sur les pavés.
Sculptrice sur marbre nourrie d'une passion pour les femmes, Innamo détonne dans le milieu de l'ombre. Elle sillonne la capitale avec son amante en perfecto et un trentenaire dandy jusqu'au jour où elle est témoin d'une scène qui lui retourne la poitrine. A nouveau propulsée dans un monde orageux, Innamo trébuche entre les bourrasques. Des adolescentes tristes ou pétillantes sur les trottoirs, un photographe de nus monochromes, un tatoueur efféminé aux lèvres écarlates, une bourgeoise inconnue et un précieux frère de rue se croisent dans un tourbillon mortifère.