Après l'âge précoce, voici le temps de la peine à jouir. Si j'étais un article de journal, je serais un fait divers. Si j'étais un bouquin, Le feu follet. Si j'étais un écrivain, j'écrirai au lieu de poursuivre à longueur de journées de misérables fantômes pornos. Je ne me lève chaque matin que pour pisser. Je ne me force que pour chier. La vie est une mauvaise blague. Je pourrai faire un blog sur la sensation de la seringue dans la plante du pied ou bien la nécessité vitale de la couture des bouches.
Mes amis m'ont tué en oubliant mon nom.
