Huit, nouvelles ou fables, dans un décor de grains et de ports désolés, de landes boueuses, d'herbes rares et d'éboulements divers, bref, d'instabilité générale du Ciel et de la Terre. Ici on rudoie, on grommelle, on rumine, on écrit en cachette, on invective, on s'entête, on processionne, on saigne, on s'abrutit de vinasse. Et même si dans la crèche grandeur nature l'enfant Jésus a disparu, on aimerait bien savoir prier. On essaie. On cherche sans doute, sans le savoir, les signes d'un paradoxal salut. Le lecteur ne s'étonnera pas de trouver dans ces proses, ici ou là, l'écho d'un vers de Rimbaud.
