« Elle ne pouvait pas se taire, elle ne voulait pas taire sa fureur. Si sa fureur restait là, tapie dans son ventre, elle allait mourir.
Alors, elle était sortie en courant, elle courait sous la pluie, elle hurlait, elle hurlait sous la pluie, elle criait des phrases que personne ne comprenait, des mots que personne ne pouvait entendre, tellement la pluie en se fracassant sur toutes les ferrailles couvrait le chant de sa douleur. La pluie faisait un tel vacarme que plus rien n’existait autour d’elle. Elle était seule.
Elle hurlait son impuissance, elle hurlait les mots qu’elle ne pouvait même pas oser chuchoter à la maison, elle hurlait ce qu’elle avait gardé trop longtemps enfermé dans sa poitrine. Elle pleurait.
La pluie dégoulinait sur son visage et sur ses vêtements. Ces vêtements collaient à son corps. Ses larmes se mélangeaient au déluge du ciel.
Sous cette tempête de grêle, on aurait pu croire qu’elle dansait ! Les arbres se pliaient sous la force du vent qui clamait son innocence et couvrait ses mots. »