Je m'appelle Claude et je vais mourir. Désormais, je le sais, vraiment. Juste avant, je n'étais qu'un cadavre en sursis feignant de croire à plus tard. Je viens de comprendre que demain c'est trop tard. C'est ici et maintenant ou jamais. Le choc initial et une vague d'angoisse. "Moi, moi, pauvre de moi, je vais disparaître, moi, moi." Assis dans cette blanche salle de soins aux relents de produits antiseptiques, l'évidence m'a terrassé. "Je vais mourir." Comprendre le concept intellectuellement est une chose à la portée du premier mortel venu. Serrer amicalement la pogne rugueuse de la Grande Faucheuse sur le pas de la porte du néant correspond à un autre niveau dans le grand jeu vidéo de l'acceptation. Une question est tombée, obsédante, ardente, tranchante comme une guillotine de la révolution : qu'est-ce qui est vraiment important ? Si c'est mon dernier repas, mon dernier geste, si c'est la dernière fois que je te parle, quels mots ai-je envie de te laisser ? Si c'est mon dernier après-midi, mon dernier soir, qu'est-ce qui compte vraiment ? Combien de temps me reste-t-il pour tourner en rond dans les broutilles inutiles qui m'occupent au quotidien ? Futile, futile, futile.
