Il est des âmes qui n’appartiennent à aucune époque et ne sont soumises à aucune loi, pas même celles de la bien-pensance qui engendre la médiocrité de l’esprit de meute. Il est des êtres qui traversent le chemin de votre existence avec la légèreté et l’élégance d’une brise printanière, marquant de leur subtile empreinte le canevas des vies qu’ils ont effleurées. Karl était de ceux-là, et si j’ignorai alors à quel point son histoire allait bouleverser mes conceptions de sa fulgurante intensité, je savais déjà qu’il était la comète la plus brillante qui ait jamais illuminé le ciel de notre bonne société Florentine. C’est lorsqu’il s’enquit de mes talents pour l’assister dans l’écriture de ses mémoires que se présenta l’occasion de pénétrer son mystère et d’enfin connaître l’odyssée qui avait fait de lui cet homme miraculeux. Nous n’avions nulle idée des péripéties dans lesquelles cette innocente entreprise allait nous précipiter, nous exposant aux confins de la bassesse humaine, mais aussi à la rencontre de la plus lumineuse des étoiles, celle dont la trace étincelante devait nous conduire au cœur des splendeurs de Venise, Cannes et Saint-Petersbourg. Pour Karl, le passé, le présent et l’avenir se conjuguaient désormais au creux d’un seul nom, vibrant de l’espoir d’un amour absolu : Cesca…