Dans une quête éperdue pour amarrer son âme à ce fil mystérieux qui conduit à la possibilité d’écrire, Maya Lâle erre. Jeune intellectuelle turque émigrée à Paris pour suivre « l’Archange », son mari – grand poète turc qui partage son temps entre Istanbul et les hauts cercles artistiques parisiens, elle nous entraîne, de rue en rue et de bistros en terrasses de café, dans les méandres de ses déambulations dans le quadrilatère magique où elle se laisse enfermer (l’Archange lui avait dit : « …les quatre boulevards dont tu dois retenir les noms : Montparnasse, Saint-Michel, Saint-Germain, Raspail. ») Là, elle tutoie tout aussi bien les écrivains défunts qui peuplent le panthéon de sa mémoire que les clochards sublimes dont elle partage l’irrésistible penchant pour le verre de trop. Et, mode du XXe siècle oblige, elle tente aussi de s’en remettre à son psychanalyste. Il s’agit-là de la page blanche. Douleur ? Paresse ? Ou encore, peut-être, fuite salutaire pour échapper à la troublante dualité d’un être suspendu entre Orient et Occident ? Quel sera, au final, l’ultime refuge de Maya Lâle ?
