« Vous ne la vendrez pas ! C'est compris ? Tant que je serais vivant, vous n'y toucherez pas ». Ces paroles qui nous tétanisèrent, mon père les prononça autour du grand-couscous, rituel familial dominical que nous célébrons chez nos parents. Cet être sublime, affaibli par l'âge, ces souvenirs confisqués par cette maladie qui fait perde la mémoire, était devenu l'ombre de lui-même. La simple évocation de la possibilité d'évincer sa maison construite au Maroc, il y a longtemps, lui redonna la force de rugir ! Pourquoi autant d'attachement à une vieille bâtisse située à trois mille kilomètres ? Ce jour-là je compris que cette maison tenait dans le cœur de mon père une place aussi importante qu'un de ses enfants! Pour découvrir le lien entre mon père et ce nouveau membre de la famille, j'ai dû me replonger dans les méandres de l'histoire. Celle de mon enfance, de mon père mais aussi de la France et du Maroc... Recherches pleines de surprises et d'émotions.
