Era el ano de gracia de 1162, bajo el reinado de Enrique II ; dos viajeros, con las vestimentas sucias por una larga caminata y el aspecto extenuado por la fatiga, atravesaban una noche los estrechos senderos del bosque de Sherwood, en el condado de Nottingham. El aire era frío ; los árboles, donde empezaban ya a despuntar los débiles verdores de marzo, se estremecían con el soplo del último cierzo invernal, y una sombría niebla se extendía sobre la comarca a medida que se apagaban sobre las purpúreas nubes del horizonte los rayos del sol poniente.
Pronto el cielo se volvió oscuro, y unas ráfagas de viento sobre el bosque presagiaron una noche tormentosa. -Ritson -dijo el viajero de más edad, envolviéndose en su capa-, el viento está redoblando su violencia ; ¿no teméis que la tormenta nos sorprenda antes de llegar ? ¿Estamos en el buen camino ? Ritson respondió : -Vamos derechos a nuestro destino, milord, y, si mi memoria no falla, antes de una hora llamaremos a la puerta del guardabosque.
Los dos desconocidos anduvieron en silencio durante tres cuartos de hora, y el viajero a quien su companero otorgaba el tratamiento de milord gritó impaciente : -¿Llegaremos pronto ? -Dentro de diez minutos, milord. -Bien ; pero ese guardabosque, ese hombre a quien llamas Head, ¿es digno de mi confianza ?
