Une chirurgienne et mère de deux enfants découvre un soir qu’elle ne supporte plus le contact d’une main sur sa peau. Gênant, surtout quand tout va bien, qu’il faut se lever le matin pour aller travailler et que la vie continue. Peu après, elle rencontre Septembre, un être à la fois sombre et merveilleux qui bricole à sa façon pour trouver une place dans le monde. Leur amitié fulgurante va faire remonter des souvenirs longtemps enfouis. S’ensuit une lente mais totale déconstruction de l’esprit, du corps, de l’identité, de la personne entière, jusqu’à l’origine des maux. L’origine des maux s’appelait Ange. Il n’en fut pas un. Ce récit est un cri de colère, une incantation solitaire, un appel aux adelphes ; l'histoire d'une vie. C’est surtout un témoignage essentiel : nous ne sommes pas seul.es.
