— Tu n'as pas pris conscience que le temps avait passé, qu'une boîte de nuit n'est pas une foire et que l'époque n'excuse plus ce que certains minimisaient. — C'est possible. Je l'admets. — On ne veut plus de types comme toi. Et si les galères qui t'attendent peuvent en dissuader d'autres de devenir des types comme toi, tu auras servi à quelque chose. On ne parle plus comme avant, on ne pense plus comme avant. Ceux qui résistent ne sont pas des victimes, ils sont les derniers vestiges d'un monde qui s'efface. Leur disparition n'est pas une injustice, c'est un passage de relais. Ils ne seront pas remplacés, ils seront oubliés. Et avec eux, ce qu'ils incarnaient. — J'ai compris. — Trop tard. Dans ce livre d'une sincérité rare, Nicolas Bedos décrit l'effondrement d'une vie sous le poids des accusations et de la honte. Se confrontant à ses failles et à l'héritage qu'il laissera à sa fille, il questionne les zones grises d'une société en mutation.
