“J’étais né, écrit Nick Tosches, pour fumer de l’opium”. Fort de cette certitude, il se lance dans une quête rocambolesque qui l’emmène à Hong Kong, où la vésicule du cobra est un mets recherché, à Bangkok, où le scarabée frit est un délice, et finalement dans le Triangle d’or, eden présumé de cette drogue légendaire et rare. Vouant un culte à l’interdit, Nick Tosches prend le contre-pied de l’impératif de l’efficacité, dont notre société a fait son adage. Il lui préfère l’onirisme, les mythes et les plaisirs délicats d’autrefois. Ce que confirme son écriture décalée : “Vous comprenez, il fallait vraiment que j’aille en enfer. J’avais, pour ainsi dire, le mal du pays. Mais d’abord, en guise d’explication, l’oignon.”
