Ce livre serait beau, sale, honnête, simple, riche, poétique, grossier, vide, plein, et le plein dans le vide. Il devrait n'être rien, se faire petit, petit et plat comme la mort, se cacher de l'orgueil comme on s'évanouit dans le noir. Il devrait hurler la rage, traire de ses deux mains blanches les mamelles de l'hypocrisie, sauter à la gorge des lecteurs pour les vider de leur pus, leur arracher leurs gueules pour leur rendre un visage.
