Immonde. Tu es immonde. Regarde-toi, toute barbouillée de vomi orange, les mains gluantes et recouvertes de grumeaux. Tu me dégoûtes. Il fallait luter, pauvre idiote, elle ne t'aurait pas engraissée, cette assiette de carottes ! Mieux : il aurait fallu ne pas les manger, tout simplement ! Mais tu t'es laissée avoir. Tu as eu faim et tu t'es jetée sur leur poison. Au moins, tu vas pouvoir appeler l'infirmière, et te délecter de voir son sourire hautain de triomphe dominateur s'évanouir. Elle va pouvoir écrire en gros sur ta fiche de suivi alimentaire " a vomi ". Peut-être te sermonnera-t-elle. Ou bien, voyant que tu as pleuré, t'accordera-t-elle quelques minutes de son temps précieux pour parler ? Cela se transformera en un long monologue : le sien, que tu ne feras que semblant d'écouter. Tu penseras à ta victoire. Aux quarante et une calories de carottes expulsées de tes entrailles. Tu sais que les médecins seront avertis. Tu te réjouis : tous tes refus et chacun de tes rejets sont autant de victoires sur leur toute-puissance. Et ta victoire est là, tapie au fond de la poubelle, et elle se résume à un amas immonde, fétide, gluant et grumeleux. Regarde-la bien, cette victoire misérable, elle n'est que le juste reflet de ce que tu vaux.
