"Tout au plus il ressemble à une vieille photographie, le présent, une photo qui a sur les bords la tache blanche laineuse des photos que la lumière a brûlées. De tirage en retirage la tache s'étend jusqu'à ce qu'elle cache tout, toute la scène. Nous n'y sommes pas encore arrivés, au Dernier cliché, mais d'image en image la tache est de plus en plus envahissante, elle s'étend de plus en plus vers le centre, une salive d'ouate qui efface et oublie, jusqu'à ce que nous soyons tous effacés et oubliés, comptez là-dessus. Plus rien. Elles ont eu beau tomber, les bombes - tant d'années, tant de morts. Ou il n'en est pas mort assez, ou alors pas ceux qu'il fallait. Rien ne finit et rien ne recommence, c'est ça le problème même si on espère que le silence va enfin se faire, que les insectes vont cesser de bruire et de cogner, et que les hommes vont commencer à parler." (extrait de L'incendie du Théâtre Royal)
