Jaumes Privat fut jeté en ce monde dès 1953. Son talent s’affine, depuis lors, se frottant, sans concession, à l’errance de toutes nos futilités verbeuses, nos imbécilités raisonnantes et résonnantes, au fur et à mesure que le vide et l’angoisse les gagne du dedans, parmi les nationaleries, internationaleries et autres occitâneries.
Il a ainsi gravé, dans le bois mort d’un microcosme universel engoncé entre partout et nulle part, une œuvre d’images indicibles et de mots occitans, à fleur de peau, à fleur d’écorce, à fleur de vrai, dans l’épaisseur et la désespérance humaines.
Il y parvient en poussant le langage poétique bien au delà du prévisible, nous trouvant là, stupéfaits, sur le quai des inquiétudes et des incertitudes, scrutant dans notre indécision à partir vers où que ce fût, au cœur des plus modernes désarrois. Partir, peut-être, mais… où aller ?
