Un montage de fragments d’après une pratique du dimanche. Depuis le début des années mil neuf cent quatre vingt, l’auteur sème, plante, donne, diffuse des érables. Un montage autour de la figure de l’érable, comme nom impossible. « C’est l’érable qui cache la forêt. » Existe-t-il une poésie familiale comme existe un roman familial ? Ou la pratique du dimanche comme tentative aveugle de produire le récit.
Le texte appelle les mots de celles et ceux qui ont reçu un arbre. Il intègre des voix différentes, familières et étrangères, des matériaux hétérogènes, parcellaires et ordinaires. Il les assemble, les taille, les découpe, les fait entendre, les liaisonne, les juxtapose ou pas.
Il sera question de temps au travail et de travail à l’œuvre, du chantier ouvert, de fixation et de vagabondage, de biographie et de botanique, du pauvre et du prosaïque, d’une géographie que composent ou décomposent les érables. Nous y rencontrerons certainement des feux, peut-être un sanglier. Qui sait ?