La première fois que je suis allé au Maroc , ma sœur était vivante et moi j'étais mort, cassé, détruit, à enchaîner des fumettes dans ma chambre d'hôtel en plein Rif. Parfois, je ressentais un bien-être royal ; à d'autres moments, des aiguilles à tricoter me trouaient le cerveau. C'est à cet instant, je crois, qu'un artère a pété dans la caboche de ma sœur. Comme si Dieu s'était trompé de cerveau.
