Lundi matin, Emily Gold était entrée à l'hôpital pour une ablation du sein. Nous étions maintenant samedi après-midi et elle n'avait toujours rien dit à personne au sujet de son opération. C'était drôle, mais elle ne voyait personne à qui en parler. Une fois, étant enfant, elle avait convaincu des amis à elle de la rouler dans une couverture et de lui faire dévaler une colline. Elle se souvenait de cette sensation - le calme épais, cotonneux et l'obscurité du dehors se précipitant à sa rencontre. C'était drôle mais, remontant le cours du temps, elle se demandait si ce n'était pas le meilleur moment de son existence.
Elle était recroquevillée au fond du fauteuil à bascule brun sur le porche de devant, essayant de se souvenir du nom du partenaire de squash de son ex-mari Philip. Louis? Chuck? David? Cela ne faisait rien. L'homme était mort d'un cancer de la prostate des années auparavant. De l'autre côté de l'étroite rue en sens unique, son voisin, Benjamin Bercow, une mince cigarette brune vissée au coin de la bouche, était occupé à attacher des ficelles à ses plants de tomates. C'était un homme de haute taille avec des épaules voûtées et une barbiche blanche taillée en pointe. Elle le suspectait d'être un peu cinglé. Aucune personne douée d'un peu de bon sens n'aurait accordé autant d'attention à une rangée de tomates.
