Une femme marche à travers ses ruines, ses chambres d’hôpital, ses fuites, ses retours, ses renaissances imparfaites. Elle traverse la maladie, la honte, la lumière trop vive du monde. Elle avance dans cette zone incertaine où la douleur se dit sans complaisance et où l’ironie, la tendresse et la beauté continuent de résister. Une traversée intime, charnelle, parfois cruelle et parfois drôle, toujours vivante. La brume, ici, est celle du trouble et de la chute, mais elle sait aussi les mains amies, dont celle de la mère, et les gestes qui sauvent. Un livre pour celles et ceux qui sont tombés sans bruit. Et qui, un matin, ont décidé de se relever.
