Tu regardes fixement la page, le dessin déjà fini avant d’avoir été commencé. Tu cherches à rendre visible quelque chose, moins un objet, moins une personne, moins un lieu que ce qui en irradie, ce qui le rend particulier et le relie à toi. Tu te sens un peu plus proche de celui qui a tissé le tapis, du scribe qui a imaginé ces petites bouilles rondes, du fenouil sauvage qui a poussé près de la forteresse, du café apporté par la serveuse à qui tu donnes quinze ans et qui refuse de porter des stilettos à plateaux. L’oeil doit décider. Tu as 30, 15, 45 minutes pour saisir ce que tu voudrais sauver de l’incendie, ce que tu voudrais montrer à qui ne l’a encore jamais vu.
