À travers les récits et les secrets de famille, Florence Valéro s’est toujours interrogée sur ses racines, sans véritablement trouver de chez-soi, à part peut-être sur cette bonne vieille terre. Cette planète que l’on dit bleue est avant tout un sol foulé, une aventure, un horizon où l’on se demande quel refuge est le nôtre. Et cette question émerge souvent dans un quotidien des plus répétitifs, vide ou occupé. Ayant grandi dans les années 90, imbibée de jeux vidéo, d’allées goudronnées aux bâtiments qui poussent, de fast food pour madeleine de Proust, l’instantanéité comme étoile montante de nos habitudes, la poétesse ne regardait le vivant que de loin, à bord d’un train, sans vraiment en prendre soin. Alors, à la façon dont on se met en quête d’un parent disparu, elle apprend de plus en plus à le retrouver. Avec ses blessures. Et la poésie qui peut un peu, beaucoup, pour rêver encore dans une vulnérabilité incandescente, de l’infiniment petit à l’infiniment grand – se souvenir qu’on est pris en sandwich entre les deux, qu’on n’y peut pas grand-chose à part peut-être ouvrir le regard, l’écoute, faire lien et « calmer la machine ».
