Sous un ciel morne et gris d'automne, se prendre à rêver d'une île, de grands vents et de tempêtes hivernales. Déplier des cartes, se perdre en projections, traîner sur Internet jusqu'à tomber sur une étrange annonce. Ainsi d'un désir de fuite naissait un voyage vers l'Ouest, vers l'Irlande et les îles d'Aran. Partir au coeur de l'hiver, fuir les foules, leur préférer la compagnie du vent, de la pluie et de quelques fantômes littéraires.
Rejoindre une île pour échapper aux convulsions de son époque, pour tromper le temps, pour réduire le monde à une mesure plus modeste. Un récit fait de fragments de roche, de rencontres, d'ivresses, de livres, comme autant d'étoffes d'un patchwork bariolé cousu par l'errance.
